C’est un trou dans le parasol qui attire l’attention, un seul mais béant. Dans le soleil qui pointe, il dort bouche ouverte, la tête noire sur le sable encore frais, comme beurré. Le déjeuner à la française, croissant au beurre et tartine de pain frais, il en a rêvé. Il en rêve encore, à l’instant. Même qu’il le prendra, tout à l’heure, au réveil. Tout sera comme sur le manuel dans lequel il a appris le français. Couteaux et fourchettes qui luisent sous la lampe de la cuisine, la maman qui sourit et le papa aussi. Pour l’heure, les pieds en éventail, il dort. Confiant. Le parasol frissonne sous le vent de la mer… si ce n’est pas le paradis, ça lui ressemble. Ses cousins lui avaient bien dit : viens, ici c’est le paradis ! Ils ne savaient pas qu’ils disaient vrai. Il sourit. Tranquille. Il est arrivé à destination. Le pied du parasol aussi : dans le mille.
Au creux du plexus solaire, planté, un drapeau rouge siglé coca-cola. Un filet de sang s’échappe, absorbé par le sable, au côté droit.
jeudi 2 décembre 2010, par
